力竭像一场突如其来的暴雪，瞬间将他掩埋。
袁茂峰跪倒在岩石后的雪窝里，膝盖砸在冻土上发出的闷响，是他意识里最后一点属于“袁茂峰”的、主动发出的声音。随即，这声音也被更庞大、更粘稠的寂静吞噬了。他张着嘴，却发不出任何呼救或喘息，只有喉管里发出类似风箱漏气的“嗬嗬”声，冰冷的空气灌进去，却仿佛激不起肺叶的任何波澜。视野边缘开始发黑，像被泼上了不断蔓延的墨汁，但奇怪的是，中心视野却异常清晰，甚至带着一种令人心悸的、显微镜般的锐利。
他看见了自己呼出的白气。那不是寻常的、瞬间消散的雾团，而是凝而不散的、丝丝缕缕的苍白物质，在他面前盘旋、缠绕，最终没有升腾消散，而是像有生命的活物，缓缓沉降，落回他冻僵的手背上，凝结成一层细密的、霜花般的白色结晶。结晶迅速蔓延，沿着他青灰色的皮肤纹理，像藤蔓一样向上攀爬，所过之处，皮肤失去最后一点弹性，变得像风干的羊皮纸。
“声之蚀”并非比喻。他的声音，那句撕裂黎明寂静的呐喊，真的像强酸一样，腐蚀了他的躯体，也腐蚀了他的感知。此刻，他耳中没有风声，没有心跳，甚至没有血液流动的汩汩声。取而代之的，是一种无处不在的、高频的“嗡鸣”。这声音不是从外界传入，而是直接从颅骨深处、从牙齿的髓腔里、从指尖的骨节中震荡出来的。它像无数根看不见的琴弦，被地脉那“咚……沙沙……”的节奏拨动，发出持续不断的、令人神经崩断的共鸣。
他试图抬起头，看看东方的曙光，但颈部肌肉僵硬得像生锈的铰链。只能用眼角的余光，捕捉到天际线那抹灰蓝正在被一种病态的、类似铁锈的红晕浸染。那不是旭日东升的壮丽，更像是大地深处渗出的脓血，正在缓慢污染天穹。曙光没有带来暖意，反而让寒冷变得更加尖锐，更加具有穿透性，像无数根冰针，扎进他每一个张开的毛孔。
就在这时，他眼角的余光瞥见了一件东西，就躺在身前几尺远的雪地上。
一面铜镜。
镜面朝上，半埋在积雪里，边缘露出暗绿色的铜锈，像干涸的苔痕。镜背雕刻着繁复的纹路，在黎明微光下模糊难辨，但中心似乎是一个凸起的、类似“天眼”的图案。它怎么会在这里？是之前哪个倒霉的旅人遗落的？还是这片土地本身“生长”出来的？他无从得知。但一种强烈的、无法抗拒的冲动，驱使着他去触碰它，去凝视它。
他艰难地伸出右手——那动作迟缓得如同水下作业，每一个关节的屈伸都伴随着细微的、类似骨骼摩擦的“咯吱”声。指尖（那点青灰色的麻木触点此刻正剧烈搏动）触碰到冰冷的镜缘，一股强烈的静电般的刺痛感瞬间沿着手臂窜遍全身。不是电流，更像是一种信息流的冲击，带着泥土深处的腥气和古老记忆的碎片。
他咬着牙，用尽残存的意志力，将那面铜镜从雪地里抠了出来。镜面沾满了雪沫和泥垢，但在他指尖触碰到的瞬间，那些污秽仿佛被无形的力量排斥、滑落，露出底下暗沉的、却异常清晰的镜面。这镜面不是现代玻璃的透彻，而是一种带着岁月包浆的、深潭般的幽暗，仿佛能吸收光线，而非反射。
他低下头，将铜镜举到面前。
镜中没有立刻映出他的脸。最初的一瞬，镜面像一口深井，里面是浓得化不开的黑暗，以及黑暗深处，几点幽蓝色、如同鬼火般飘忽的光点。那光点，他无比熟悉——是神龛里那盏骨灯的火焰！它怎么会在这镜中？
紧接着，黑暗如同潮水般褪去，一张脸，缓缓从镜底浮起。
那是他的脸。眉眼的轮廓，鼻梁的线条，嘴唇的形状，无一不是袁茂峰本人。但，那又绝不是他。
镜中的脸，肤色是一种近乎死寂的灰白，像长时间浸泡在水银里的皮革。眼窝深陷，两团浓重的青黑色如同淤塞的淤血。最恐怖的是那双眼睛。瞳孔不再是正常的圆形，而是呈现出一种诡异的、多棱角的裂口状，颜色是纯粹的、不反射任何光线的漆黑。而在那漆黑瞳孔的正中央，一点幽蓝色的、如同燧石被猛击后迸发的火星，正在悄然点燃，并且……迅速扩大，明亮，稳定。
那不是反射的光。那是……从眼球内部透出的火光。
袁茂峰死死盯着镜中的那双眼睛，镜中的“他”也死死盯着他。一种冰冷而诡异的交流，在没有言语的真空中建立起来。他能清晰地感觉到，那点幽蓝的火焰，并非虚幻的光影，而是一种实质性的、拥有温度的“存在”。它燃烧的不是氧气，而是他残存的人性，他作为“人”的记忆和情感。随着火焰的点燃，他脑海里那些属于北平的、属于讲台的、属于妻子的画面，正以肉眼可见的速度褪色、模糊、瓦解，如同被投入强酸的胶片。
“它在看我……”清代学者笔记里的疯言，此刻有了全新的、更具象的含义。不是被外物窥伺，而是……被内在的、异化的“自我”注视。镜中的那个“他”，就是正在成型的、地脉意志的容器，是“守山人”的真身。
他想要移开视线，想要打碎这面该死的镜子，但身体完全不听使唤。头颅像被无形的枷锁固定，眼球无法转动，只能与镜中的火焰对视。那火焰仿佛拥有催眠的力量，冰冷地、不可抗拒地吸引着他的意识，沉入那片幽蓝的深渊。