但他无法移开视线。他的目光死死地盯住黑板。在刚才刮擦过的地方，漆面破损，露出底下粗糙的木质纹理。而在那纹理的缝隙里，他似乎又看见了更多……更多细小的、白色的斑点。它们不是嵌在漆面里，而是嵌在木头里，像木头本身长出来的“骨刺”。
他颤抖着，用指甲盖去刮擦那些白色的斑点。每刮一下，就有一些白色的粉末掉落，带着那股熟悉的、焚烧头发的焦臭味。他越刮越用力，越刮越深。很快，一个巴掌大的区域的漆面被他刮掉了，露出底下黄白色的木头。而那木头上，布满了密密麻麻的、针尖大小的白色斑点，像一张长了麻风病的脸。
那些斑点，不是污渍，不是霉变。它们是骨头。是无数细小的、碾碎了的骨头，混合着胶水，被涂抹在了这黑板的木板之上，然后刷上了墨绿色的油漆。
这块黑板，不是用木头做的。它是用骨粉和木屑的混合物做的。或者说，它是用……骨粉做的。
袁茂峰感到一阵强烈的恶心，胃里翻江倒海。他猛地冲到水槽边，再次疯狂地漱口，刷牙，甚至用手指抠着喉咙，试图把刚才舔到的那点粉末全部吐出来。但他知道，没用了。那股味道，那种触感，已经渗进了他的皮肤，他的指甲缝，他的记忆里。
他回到黑板前，看着那块被刮花的地方。在昏暗的光线下，那些白色的斑点，似乎在缓缓流动，像无数只微小的、白色的虫子在木头的纹理里钻进钻出。他仿佛能听见它们细微的、令人牙酸的啃噬声，就在黑板内部，就在他耳边。
“沙沙……沙沙……”
和锁孔里的声音很像，但更密集，更清晰。像是无数个微小的声音，在同时咀嚼，在同时低语。
他退后几步，靠在桌子上，大口喘息。他的目光落在那双布鞋上。布鞋静静地摆着，鞋头对着黑板，像一个专注的听众，正在欣赏这堂关于“骨”的、恐怖的课程。
他忽然明白了。为什么那双布鞋会在这里。为什么那个无声的访客要把它留在这里。不是为了吓唬他。是为了“听课”。为了听他如何用这掺了骨粉的粉笔，在这块嵌了骨头的黑板上，书写关于“美”的谎言。
他的“美育”，从一开始就建立在骨头之上。他的每一笔，每一画，都在唤醒这些沉睡的骨殖，都在为它们提供新的“养分”——他的恐惧，他的绝望，他的生命力。
他颤抖着，拿起桌上另一支完整的粉笔。他想试试，这支是不是也一样。他用力掰断它。
“咔嚓。”
断口处，依旧是那种惨白。那种类似骨头内芯的、毫无血色的白。粉末飞扬，带着焦臭。
他看着手里的半截粉笔，忽然觉得，它不再是一支笔。它是一个祭品。一个用来供奉这块“骨板”的、小小的祭品。而他，就是那个手持祭品的、可怜的祭司。
他走到黑板前，这一次，他没有写字。他只是将断掉的粉笔，轻轻地、恭顺地，放在了那块被刮花的地方。粉笔静静地躺在骨粉之上，像一根小小的、白色的棺材钉。
然后，他后退，对着黑板，对着那双布鞋，缓缓地，跪了下去。
屋子里，只有粉笔灰在灯光下缓缓沉降。而在那片沉降的白色粉尘里，在黑板漆面的裂缝深处，似乎有无数双细小的、白色的眼睛，正在缓缓睁开，无声地注视着这个跪在地上的、新的“祭品”。
它们似乎在低语，用那“沙沙”的啃噬声，重复着同一个词：
“填……填……填……”
袁茂峰低下头，看着自己摊开的双手。手掌上沾满了白色的粉末，掌纹被彻底覆盖，变成了一片惨白。他忽然觉得，自己的手掌，和那支粉笔，和这块黑板，和这间屋子里的一切，都有着某种诡异的、本质上的……相同。
他也是白的。从里到外，正在一点点变得惨白。
就像一块正在风干的……骨头。