他盯着镜中的那双眼睛。灰白色的，浑浊的，没有瞳孔。但就在他注视的瞬间，那两点灰白似乎微微收缩了一下，随即，瞳孔的位置，缓缓地，浮现出两个针尖大小的、漆黑的点。
那不是反射的光。那是……从镜面深处透出来的、真正的黑色。
袁茂峰的呼吸停滞了。他死死盯着那两个黑点，感觉自己的意识正在被它们吸引，拉扯，拽入镜面那片墨绿色的深渊。那两个黑点越来越清晰，越来越深邃，渐渐扩大，变成两个完美的、漆黑的圆形。而在这两个黑色圆形的中心，似乎又有极其细微的、银灰色的光点在闪烁——像书蠹的眼睛，又像……星空。
他眨了眨眼。
镜中的“他”，没有眨。
现实中的袁茂峰，眼睑快速颤动了一下，重新睁开。但镜中的影像，眼睑纹丝未动，那双漆黑的、带着银灰色光点的眼睛，依旧一眨不眨地、死死地回瞪着他。那眼神冰冷，空洞，带着一种非人的、纯粹的审视感，仿佛在评估一件物品，一个标本，一具……即将被填充的躯壳。
一股寒意顺着脊椎窜起，比之前任何一次都要强烈。这不是恐惧，而是一种更加本质的、认知层面的错乱。哪一个是真实的？哪一个才是“袁茂峰”？是正在呼吸、正在颤抖、正在感到寒冷的这个？还是镜中那个冰冷、空洞、一动不动的……存在？
他缓缓抬起右手，想要触摸自己的脸颊。现实中的手，颤抖着，举到脸旁。但镜中的“他”，也同时抬起了右手——不，是左手。镜像反了。镜中的“他”，举起的是左手，与现实中的右手，形成了一种诡异的对称。
袁茂峰的手指，颤抖着，触碰到自己冰凉的脸颊。触感真实，皮肤粗糙，带着未刮干净的胡茬。他看着镜中。镜中的“他”，手指也触碰在脸颊的相应位置。但就在手指接触的瞬间，镜中“他”的嘴角，极其缓慢地、幅度极小地，向上勾起了一下。
不是微笑。不是嘲讽。而是一种……肌肉的牵动，一种类似木偶被提线拉动的、僵硬的弧度。
现实中的袁茂峰，嘴角没有任何变化。他甚至能感觉到自己面部肌肉的僵硬和麻木。但镜中的那个“他”，嘴角却维持着那个诡异的弧度，那双漆黑的眼睛，在弧度中显得更加冰冷，更加……愉悦。
“……它在看我……”
清代学者笔记里的疯言，此刻有了全新的、更具象的含义。不是被外物窥伺，而是……被内在的、异化的“自我”注视。镜中的那个“他”，就是正在成型的、地脉意志的容器，是“守山人”的真身。而现实中的这个“袁茂峰”，才是虚假的，是即将被蜕去的、无用的“皮囊”。
他猛地缩回手，像是被烫到一样。镜中的“他”，也缓缓收回了手，但嘴角的弧度，却依旧维持着，甚至……扩大了一丝。
袁茂峰后退一步，远离铜镜。但镜中的影像，却似乎向前逼近了一步，那张脸在幽暗的镜面上放大，占据了整个视野。那双漆黑的眼睛，那抹僵硬的嘴角，那灰白色的皮肤，都带着一种令人窒息的压迫感。
他环顾四周。屋子里的一切，在铜镜的映照下，都变得扭曲、陌生。那张摆着布鞋的桌子，在镜中倾斜了一个角度；那片青紫色的人形水渍，在镜中变成了一个趴伏的、更加清晰的轮廓；那些银灰色的书蠹，在镜中不再是虫子，而是一粒粒闪烁的、银灰色的光点，像一片流动的星河。
他再次看向镜中的自己。这一次，他注意到了更多细节。镜中“他”的脖颈上，那片青紫色的掌印，颜色更加深重，近乎黑色，边缘肿胀，像一块正在溃烂的伤疤。而更可怕的是，在那片掌印的中心，似乎嵌着一小块东西——不是皮肤，也不是淤血，而是一小块惨白的、类似骨头的物质，边缘锋利，在昏暗中泛着冷光。
现实中的袁茂峰猛地伸手摸向后颈。指尖触碰到那片肿胀的、冰凉的皮肤，但没有摸到任何硬物。只有一片湿冷的、粘腻的触感，像是渗出的组织液。他凑近镜面，几乎将鼻子贴在上面，死死盯着镜中“他”后颈上那块惨白的凸起。
那不是骨头。那是一小片……木刺。
和木牌上脱落下来的、那种老榆木的木刺，一模一样。
一股寒意瞬间冻结了他的血液。那块木刺，是怎么嵌进镜中“他”的后颈里的？是之前拓印时扎进去的？还是……这面镜子，这面“不照皮囊，只照魂魄”的镜子，正在将某种“东西”，从木牌里，从书蠹里，从这片土地里，慢慢地、不可逆地，植入到他的……“魂魄”之中？