他深吸一口气，重新打开笔记，试图从那些癫狂的字迹中寻找一丝有价值的线索。目光扫过夹在最后一页的一件东西——那是一片干枯的植物标本，形状奇特，叶片呈锯齿状，主脉异常粗壮，颜色是一种死寂的灰白，像骨头打磨成的薄片。他下意识地用指尖捏起它。
触感冰凉、光滑，却又带着植物干燥后的脆硬。一种强烈的冲动驱使着他，将标本凑到鼻尖嗅了嗅。一股浓烈的土腥味直冲脑门，比之前洞口的味道强烈十倍。更诡异的是，当他放下标本，低头看向自己的右手食指时，发现指尖肚上，沾染了一抹同样的灰白粉末，而在指甲缝里，则嵌进了一点深色的、湿润的泥土——那是撬砖时留下的。
他皱了皱眉，下意识地将手指放进嘴里，用牙齿轻轻啃咬指甲，试图清理那污秽。舌尖触碰到指尖的瞬间，那股土腥味混合着一种难以形容的、类似铁锈的咸涩，在他口腔里弥漫开来。
就在这时，幻觉产生了。
他并没有立刻吐出手指。相反，他怔住了。视线牢牢地锁在自己指甲缝里那点黑色的泥土上。在昏黄的手电光下，那泥土……似乎动了一下。不是视觉误差，而是一种极其细微的、缓慢的隆起，仿佛那不是泥土，而是一种活的、正在呼吸的皮肤，正要从指甲的边缘蔓延出来，覆盖他的指尖，他的手背，直至将他整个人吞没。
他猛地甩开手，用力在裤腿上擦拭，直到指尖发红，皮肤传来火辣辣的痛感，那“生长”的错觉才如潮水般退去。但一种更深的不安攫住了他。他再次看向那笔记，看向那些“它在看我”的疯狂字迹，忽然觉得，那不仅仅是前人的疯话。
他抬起头，目光扫过这个狭小的、被历史遗弃的空间。墙角的阴影似乎比刚才更浓重了，砖缝里的“石髓”苔藓，在光线下微微颤动，仿佛有无数微小的嘴，正在无声地咀嚼着什么。风声依旧，但那虎啸般的呼啸里，他清晰地分辨出一种……韵律，一种类似于心跳的、缓慢而沉重的搏动。
他低头看着自己的手。指尖还残留着泥土的触感和那股铁锈般的味道。他忽然想起笔记里提到的“骨灯”。用指骨制成的灯……点亮后，能为地脉引路……
一个荒诞而可怕的念头不受控制地冒了出来：那清代的学者，是不是也在某个类似的时刻，感受到了指尖泥土的“生长”，然后，他的某根指骨，就成了那盏灯的一部分？
袁茂峰打了个寒颤，不是因为寒冷，而是源于一种被无形之物悄然侵蚀的恐惧。他迅速将笔记和标本重新用油布包好，塞进帆布包。他需要离开这里，立刻，马上。这烽火台不再是什么感悟山河壮阔的所在，而是一个坟墓，一个等待着新的祭品填入的……“壑”。
他站起身，动作因为仓促而显得笨拙，撞到了旁边的墙垛，簌簌落下几片碎屑。他几乎是踉跄着冲向那个缺口，一头扎进外面的风雪中。
风雪更大了，像无数冰冷的鞭子抽打着脸颊。他深一脚浅一脚地向山下走去，肺部像风箱一样嘶鸣。他不敢回头，却能清晰地感觉到，那烽火台的黑洞口，正如同一只苏醒的眼睛，死死地盯着他的背影。而他的指尖，那被泥土沾染过的指尖，似乎还在隐隐发烫，提醒着他，某种契约，已经在那砖洞的窒息感中，悄然达成了。
他摸了摸帆布包里那卷油布包裹的笔记，触手冰凉坚硬，却仿佛有千斤重。他知道，从翻开那第一页起，他就不再是那个只想着在学术殿堂里播种“美”的袁茂峰了。某种沉睡的东西，被他的触摸、被他的气息、被他那知识分子的傲慢与好奇，惊醒了。而他的誓言，他心中那颗要让“美的种子长遍山河”的种子，或许，正是这怪物苏醒后，最渴望吞噬的第一口食粮。
山风呜咽，卷着雪沫，灌满了他敞开的衣领。袁茂峰缩了缩脖子，却感到一股从骨髓深处渗出的寒意，远比这燕山的风雪，更加刺骨，更加漫长。他下意识地握紧了拳头，指甲再次陷入掌心，那点泥土的幻痛，如同一个无法摆脱的烙印，刻在了他的命运里。前路隐没在风雪中，而他的身影，正一步步，走向那早已为他敞开的、通往黄泉的裂隙。