他下意识地挠了一下那个红点。
刹那间，一股难以忍受的瘙痒从指尖爆发，迅速蔓延至整个手掌，乃至整条手臂。他疯狂地抓挠着，指甲在皮肤上划出一道道血痕。很快，那些血痕处便浮现出一片片红肿的疹子。疹子的形状极不规则，边缘模糊，但仔细看去，那轮廓却隐隐约约……酷似墙上那片青紫色的掌印。
袁茂峰愣住了。他停止了抓挠，呆呆地看着手臂上那些正在慢慢凸起的红疹。它们像一个个微小的、正在呼吸的印章，将那来自地底的诅咒，一处处地烙印在他的皮肉之上。
一种诡异的认知在他脑海中成型：这藤蔓，不是在随意生长。它是在模仿。模仿那墙上的掌印，模仿那地底的力量，模仿……他。
他没有再去抓挠。相反，他伸出另一只手，小心翼翼地、用指腹轻轻抚摸着那些红疹。触摸的瞬间，一股冰凉的舒适感压过了瘙痒。那感觉，就像干渴的皮肤遇到了凉水，就像冻僵的肢体靠近了火源。这藤蔓的毒素，对他而言，不是伤害，而是……滋养。
他抬头，看向满屋疯狂生长的藤蔓。它们已经覆盖了大半面墙壁，像一张巨大的、黑色的蛛网。桌腿、椅腿、书箱、水槽……凡是这间屋子里的一切，都被这些漆黑的藤蔓缠绕、捆绑。它们以一种绝对霸道的姿态，将原本属于人类的生存空间，改造成了一个属于植物、属于地底、属于死亡的领域。
藤蔓生长的声音越来越响。“咯吱、咯吱”，那是茎秆在伸长；“沙沙、沙沙”，那是那些针尖般的叶片在相互摩擦。这声音汇成了一首低沉的、令人昏昏欲睡的交响乐。在昏暗的光线中，那些黑色的藤蔓不再是植物，而是一条条活着的、在墙壁和地板上缓缓搏动的大动脉。它们将这间工作室的各个部分连接在一起，使之成为一个巨大的、有机的整体。一个巢穴。一个 womb。
袁茂峰感到一种前所未有的安心。
这屋子太冷了，太空旷了，太寂寞了。那种深入骨髓的寒意，那种来自地底的无声凝视，曾经让他战栗。但现在，有了这些藤蔓，一切都不同了。它们像一层厚厚的、温暖的（虽然是错觉，但感觉上如此）毛毯，将这间屋子紧紧包裹起来。它们隔绝了外界的喧嚣，隔绝了人间的气息，也隔绝了那个名叫“袁茂峰”的、早已死去的过去。
他走到那张课桌旁。桌腿已经被藤蔓缠得严严实实，几乎看不出原来的形状。一根较粗的藤蔓正沿着桌腿向上攀爬，尖端在空中试探着，寻找着下一个可以依附的点。它似乎遇到了阻碍——桌面上堆放着那本手抄册子和那两支折断的粉笔。藤蔓的尖端在距离册子一寸的地方停了下来，微微颤动，仿佛在犹豫，又仿佛在……审视。
袁茂峰伸出手，没有将册子拿开，而是用指尖轻轻拨动了那根藤蔓的尖端，引导着它绕过册子，继续向上。他的动作轻柔、熟练，仿佛在侍弄一盆心爱的花草。藤蔓似乎感受到了他的触碰，立刻顺从地改变了方向，沿着他指尖指引的路径，蜿蜒而上。
一种奇异的交流感在指尖传递。不是通过语言，不是通过视觉，而是通过那微弱的颤动，通过那茎秆传递过来的、冰凉的温度。他能感觉到藤蔓的“意愿”——它想去哪里，它需要什么支撑，它对光（虽然这里几乎没有光）的反应。而他也似乎能传达自己的“意图”——轻轻的扶持，细微的引导，耐心的等待。
它们在“交流”。
这发现让袁茂峰心中涌起一股巨大的、病态的喜悦。他不再是一个孤独的被放逐者，不再是一个被诅咒的祭品。他是这藤蔓的伙伴，是这巢穴的共同建造者。它们依赖他，正如他依赖它们。这种共生关系，虽然诡异，却无比牢固。
他开始主动引导更多的藤蔓。他走到墙角，将一根垂落下来的藤蔓轻轻挽起，搭在窗框上。他蹲下身，将几根纠缠在一起的嫩藤分开，让它们各自找到更合适的生长空间。他的动作不再僵硬，不再笨拙，而是带着一种近乎于舞蹈的、流畅的韵律。在这个过程中，他手臂上、脖颈上那些由藤蔓毒液引发的红疹，似乎也平静了下来，颜色由鲜红转为暗紫，最后与周围的皮肤融为一体，只留下一个个淡淡的、掌印形状的印记。
夜色渐深。窗外的红光彻底熄灭，工作室陷入一片绝对的黑暗。但袁茂峰不需要光。他的眼睛已经适应了黑暗，或者说，他的皮肤、他的神经，已经能够感知到周围藤蔓的存在。他能“看见”它们在黑暗中伸展，能“听见”它们在呼吸。
他回到那张行军床上，躺了下来。床架立刻发出一阵“嘎吱”的**，几根早已潜伏在床底下的藤蔓被惊动，缓缓地、试探性地缠绕上了他的脚踝。